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        第三次。

        第四次。

        雪地上的落叶越来越多。

        顾雪棠坐在琴案前，盯着琴弦看了半晌。

        她没有急着再弹，只是将方才每一次失败重新想过。

        太重，便碎。

        太轻，便留不住。

        正出神时，不远处忽然传来一道声音。

        「你一直在抓它。」

        顾雪棠抬起头。

        那名少年仍坐在古石旁，手里的笔不知道何时停了。

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